Slow

Ontem, ao jantar, a conversa foi sobre a pressa. Ele diz que eu vivo à pressa. Eu sei que tenho pressa de viver. Ando sempre a 200 à hora, tenho de estar sempre ocupada, não sou capaz de ver algo por fazer e não ir "tratar do assunto".
Ando há uma semana a fazer limpezas em casa e ainda não acabei. Desarrumo, lavo, esfrego, volto a arrumar. Acabo o dia com o corpo dorido, a pele das mãos a cair, mas a cabeça vazia. Porque é das poucas alturas em que os pensamentos não se atropelam nem me enchem o cérebro e os ouvidos, dúvidas, muitas dúvidas, excertos de músicas, planos e novamente dúvidas.
Ele não compreende porque é que eu não consigo carregar no travão, diz-me (e com razão) que não é saudável, que não descanso o suficiente, que não sou capaz de estar sem fazer NADA, "tu vives como fumas um cigarro: a correr". Ele não compreende (ou se calhar até compreende, e é isso que o preocupa mais) que é uma forma de escape.
Mas eu sei que ele tem razão, tenho de abrandar, o corpo já começa a mostrar sinais de cansaço, tenho de aprender a estar quieta sem me sentir culpada, sem sentir que devia estar a fazer qualquer coisa, a ser produtiva. Isto deve ser um recalcamento qualquer de infância, não encontro melhor explicação, e é extremamente complicado (mas não impossível) reeducar os mecanismos do cérebro para agir e sentir de outra forma.
Nem a propósito, hoje comprei a Activa (leitura mensal sagrada) e o tema principal deste mês é... Slow Movement. Pode ser que aprenda alguma coisa.