O porco

Tive pena do bicho, muita pena mesmo.
Chegámos pouco passava das 7 horas, como combinado, e ficámos à conversa enquanto o porco não vinha. Só passadas duas horas e três telefonemas é que percebemos o atraso: o tipo que nos vendeu o porco saiu da carrinha e encostou-se ao muro da casa, ainda perdido de bêbado da noite anterior. O bicho nem se mexia lá atrás, de tão assustado e enjoado que estava.
Não foi preciso empurrá-lo nem puxá-lo, ele foi sozinho para o fundo do quintal, em direcção ao seu triste fim. Foi nessa altura que tive pena dele.

O meu sogro cumpriu o ritual que já conhece há mais anos do que eu tenho de vida, e todos ajudaram, excepto eu, que por causa de uma superstição secular não me pude aproximar do sangue necessário para as murcelas, o que até agradeci.
A meio da manhã já estávamos a comer chocos fritos, ovos mexidos com espargos e pão com queijo de Nisa, o almoço foi pouco depois, couves com feijão (feitas no alpendre) com peixinhos fritos (e alguém refilava "então eu venho para uma matança do porco comer peixe?!"), e ainda não tínhamos digerido completamente o arroz doce e o pudim de ovos, já estavam a rodar as travessas de carne grelhada.

Uma matança de um porco é isto, acima de tudo: 17 pessoas à volta de uma mesa, muitas conversas, muita animação, muitos risos e muitas minis; chegar ao fim do dia cansada, mesmo sem ter feito nada. E amanhã o almoço é cozido à portuguesa.