Nunca tinha visto

- Então, estás melhor?
- Sim, mas ainda estou bêbado! E tu, estás chateada ou preocupada comigo?
- As duas coisas!
- Ah, mas não precisas de estar preocupada. Fica só chateada.

Nunca o tinha visto assim tão ... f$%&#$ é a única palavra que me ocorre. O que começou por ser um jantar normal no sítio do costume, onde levámos a P. pela primeira vez, acabou numa sessão de shots de ginginha e licores em casa do Sr. J., a ponto de já nem irmos à inauguração do bar (que eu continuo a achar que é um bar de strip, pelos antecedentes do dono).
Eu já estava escalada para conduzir, por isso as duas garrafas de vinho branco que vieram para a mesa foram para eles, e quando o restaurante ficou vazio nós continuámos na conversa, para variar, e depois seguimos para casa dos donos, para uma sala maravilhosa destinada às patuscadas, cheia de antiguidades e relíquias recuperadas com carinho e exibidas com orgulho, como símbolo de uma vida que está a perder-se, a vida do campo: utensílios, saquinhos de chá, cestos de verga cheios de figos secos, passas de uva e alfarrobas, um relógio de parede de 1800 e tal e arcas de madeira antigas.
E eu só via o Sr. J. a ir buscar garrafas sem rótulos, para ele provar vinhos do Porto velhos e bagaceiras, e o D. a encher copinhos de shot uns atrás dos outros, para ele e para a P. Rimos muito, ouvimos as peripácias do Sr. J. (é capaz de passar uma noite inteira assim, e nunca repete uma história), e despedimo-nos com vontade de voltar, a um sítio e pessoas tão acolhedoras.

O pior foi depois, quando ele me pediu para parar o carro (duas vezes) porque queria ir a pé, e a hora e meia que passou a vomitar, já em casa. Mais uma vez, a P. foi incansável e amorosa, e apesar de também não estar a 100%, ficou comigo até ele adormecer, ela que está mais habituada a lidar com gajos com os copos (é o que dá ter um bar no local de trabalho).