Aquela história de que "férias com filhos não são férias" tem um fundo de verdade.
As dores de cabeça passaram (os neurónios lá se habituaram à inação) mas existe uma ponta de cansaço físico que não vai embora. Tem a ver com o estado de alerta constante que um bebé de um ano (e desconfio que com dois ou dez vai ser a mesma coisa) exige. Estarmos presentes, atentos e disponíveis para ele dá trabalho, sim, mas basta um sorriso rasgado, uma mão rechonchuda a puxar-nos o braço ou o som de um "mama" ou "paiiii" para sentir que ganhámos o euromilhões na forma de 11 kilos de gente.
Destas férias não vou guardar a praga de mosquitos assassinos que nos deixou com babas do tamanho de bolas de ping-pong e comichões desesperantes, mas sim os gelados cremosos comidos a dois, as sestas imensas e os finais de tarde na praia, o som do mar (sempre o som do mar...) e a alegria eufórica de Peter Pan, louco por areia, por ondas, por brincadeira e por tanta atenção e tanto mimo só para ele, o centro do nosso mundo.
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