Hoje devia ter sido o meu primeiro dia de férias de Natal. Para quem não pode tirar mais de duas semanas no Verão, espero por estes dias como um balão de oxigénio para descansar, mas mesmo assim à séria. Não há cá limpezas de casa, as prendas de Natal já estavam todas compradas e embrulhadas, e o plano de festas era mimar-me (ir ao cabeleireiro e ganhar finalmente coragem para começar a fazer fotodepilação), e dormir a sesta todos os santos dias. Pois...
A semana passada adiaram o carregamento de quatro contentores para... hoje de manhã, evidentemente. Marcação feita para as nove da manhã, tudo bem, feitas as contas estava despachada à hora do almoço (a sesta estava garantida). Mas o primeiro contentor chegou às quatro e meia da tarde. O último acabou de ser carregado às oito e meia da noite. E eu ali. Até ao fim. Sabendo que o L. estava longe e não chegava a tempo de ir buscar Peter Pan. Valeu-me a ama adorável que me disse que não havia problema, que deu jantar ao meu filho e tudo. Se isto não é amor à camisola, não sei que porra será...
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