Dia do Pai (todos os dias)

Hoje devia ter sido um dia feliz. O teu primeiro Dia do Pai. O sorriso escancarado do teu filho, com aquelas duas favolas a espreitarem na gengiva de baixo. Os saltinhos ao teu colo quando o colocas em frente ao espelho. Os gritinhos de satisfação quando lhe fazes cócegas. O cartão feito pela ama, pintalgado com as dedadas dele (diz que foi uma comédia conseguir que ele deixasse pintar-lhe o dedo) e com uma fotografia de olhos esbugalhados lá dentro. A t-shirt com o Rato Mickey com cara de mau, oferecida em nome dele. Hoje devia ter sido um dia de orgulho e alegria serena. Aquela que sentes todos os dias quando chegas a casa e olhas para ele. Consegue sempre arrancar-te um sorriso. Até mesmo hoje.

Mas não faz mal (quer dizer, claro que faz, mas tu percebes…) porque todos os dias são dias do Pai. Todos os dias são dias de ti. De sorrires ao ver o teu filho quando chegas do trabalho. De o passeares pela casa para que possa ver o mundo do alto do teu colo. De lhe dares banho e ensiná-lo a chapinhar. De descobrires novas formas de o fazer rir. E deliciares-te com o som de cada gargalhada. 

O teu orgulho em ser pai transparece de todos os teus gestos, e é notado e gabado por todos os que te conhecem. Acredito que muitos dos teus amigos ainda se espantam com o pai babado que és. Não imaginavam que pudesses vir a ser assim. A tua fama de “feio e mau” precede-te. E como tu próprio dizes “eu só sou assim com o meu filho”. Carinhoso, preocupado, babado. Não me vou esquecer da manhã em que estava a preparar o saco dele para irmos passar o dia à praia, e tu te saíste com um “não te esqueças do protector solar dele!”. A sério, tu tens noção de quanto mudaste enquanto pai?

Tenho orgulho de ti. Já tinha orgulho no homem em que te tornaste. Tenho ainda mais no pai que és. Todos os dias.

(E onde quer que esteja, o avô Chico pode finalmente ver o bisneto).

Isto não é só sorrisos...

Acordar às 6 e meia da manhã para limpar uma diarreia até aos pés (juro!!) com direito a esfregar o colchão e tudo...
(e o cheiro, senhores, o cheiro...)

Momento único

Ouvir Peter Pan a dizer "mãe". Não foi "ma" nem "mama". Foi mesmo "mãe". Duas vezes.

(Pronto, ele a semana passada já tinha dito "papa". Mas isso agora não interessa nada...)

O verdadeiro significado...

... do Dia da Mulher:

"No Dia 8 de março de 1857, operárias de uma fábrica de tecidos, situada na cidade norte americana de Nova Iorque, fizeram uma grande greve. Ocuparam a fábrica e começaram a reivindicar melhores condições de trabalho, tais como, redução na carga diária de trabalho para dez horas (as fábricas exigiam 16 horas de trabalho diário), equiparação de salários com os homens (as mulheres chegavam a receber até um terço do salário de um homem, para executar o mesmo tipo de trabalho) e tratamento digno dentro do ambiente de trabalho.

A manifestação foi reprimida com total violência. As mulheres foram trancadas dentro da fábrica, que foi incendiada. Aproximadamente 130 tecelãs morreram carbonizadas, num ato totalmente desumano.

Porém, somente no ano de 1910, durante uma conferência na Dinamarca, ficou decidido que o 8 de março passaria a ser o "Dia Internacional da Mulher", em homenagem as mulheres que morreram na fábrica em 1857. Mas somente no ano de 1975, através de um decreto, a data foi oficializada pela ONU (Organização das Nações Unidas)."

Todas as decisões fossem assim tão fáceis de tomar...

Decisions, decisions...

Mantenho a marcação das 8 da manhã na cabeleireira, ou vou passear até à praia com o meu filho, as tias e as primas emprestadas?

Respirar de alívio (II)

A semana passada a ama chamou-me a atenção para o facto de Peter Pan ter uma pupila maior do que a outra. Uma primeira pesquisa na internet só serviu para piorar tudo: pode não ser nada, ou pode ser um sinal de algum problema neurológico. Pânico. Chamada para o pediatra que nos mandou para uma urgência oftalmológica. Pânico. Entretanto ele lembrou-se de ir ver fotos antigas. Em todas elas se nota a pupila maior. Até na foto de meio metro quadrado da cara de Peter Pan com três meses que está no hall de entrada se vê perfeitamente a diferença. Mas nós nunca tínhamos reparado. E nenhum dos médicos detectou.
Ontem, na segunda consulta de oftalmologia e após novo exame, o médico, apesar de nos dizer que "em princípio" (odeio quando eles dizem isto, uma pessoa fica sempre com a ideia que se estão a descartar caso não seja bem assim) estava tudo bem, aconselhou o encaminhamento para Neurologia "com breviedade". Pânico. Nova chamada para o pediatra, que me respondeu "deixe-me falar com uma colega minha e já lhe ligo". Passados dez minutos ligou mesmo "tem consulta marcada amanhã em Coimbra".
Hoje de manhã lá estávamos à hora marcada, a neuropediatra foi um amor com Peter Pan (foi das poucas pessoas desconhecidas para quem ele se riu à primeira, e reparei no pormenor de ela não usar bata, talvez para deixar as crianças mais à vontade e menos assustadas) e após um exame completo dos olhos, dos membros, dos reflexos, de tudo o que podia indicar a mínima preocupação, descansou-nos com um taxativo "ele está bem, não tem problema nenhum". Senti-me como um balão a quem estavam a encher de ar devagarinho, a tornar-se mais leve e capaz de levantar voo.
E assim ficámos a saber o que é anisocória congénita (é de nascença, e não afecta nada). Ah, e que Peter Pan engordou um kilo num mês!!